Diario del picker precario en Canadá o como sobrevivir en la inmundicia. Segunda parte.

Ya te has transformado. Reconoces a todos los picker porque van igual que tú. Barba de varias semanas, pelo estropajo, manos naranjas que no hay forma de limpiarlas. 4 cepillos de uñas has roto ya y no hay manera. Tu sudor ha cambiado de olor hacia algo parecido a huevo podrido y fábrica de químicos. Tu ropa brilla en la oscuridad.

¡Felicidades ya eres picker!

Llega el día más esperado, vas a cobrar. Has superado todas las incomodidades, has ganado en tu batalla personal para que no te roben la escalera mientras estabas en el último peldaño, leer diario de un «picker primera parte«.

En los últimos días de trabajo, todo el mundo hablaba sobre cuál sería su próximo destino, ya que en el pueblo se acababan las cerezas y por obligación había que desplazarse a otro lugar. Y esto, sin coche, era un auténtico coñazo, además, si tenemos en cuenta el transporte público canadiense del pleistoceno se complicaba la cosa.

Al no tener ningún contacto, confié en la palabra de mi jefe, que hasta el momento, no había mentido demasiado, exceptuando los cinco días que nos tuvo esperando a recoger unas cerezas que nunca existieron.

Como me había prometido que en la granja de su primo, en Creston, un pueblo a unas 7 horas de donde me encontraba, tenía trabajo asegurado “trust me, I know the business, you´ll work there”, me despreocupé por completo por buscar otros lugares, rechazando incluso ir con compañeros a otras granjas.

Puedo asegurar que de esta familia no me olvidaré jamás.

Iluso de mí, el último día me fui a recoger mi cheque. Feliz y con mi lista de todas las cajas que había recogido, detalladas por día, para que no hubiese ningún problema.

Todo parecía sencillo y rápido. Hasta que el jefe saco su libreta azul, me recordaba a Aznar con su libretita donde decía que estaba apuntado su sucesor con un ejercicio claro de democracia, ¿tendría también apuntados a todos sus amigos corruptos en ella? ¡¡Mierda!! Me desvío del tema…

En su lista, me había reducido el número de cajas en 8, lo que significaba perder 40 dólares. Tras explicarle que estaba equivocado y que mirara bien, me dijo que, la diferencia no es tan grande como para encender el ordenador y comprobarlo. Básicamente, que me joda, que me paga menos. Aquí comienza el peor día de tu vida de picker.

Constantemente intentaba acabar con mi paciencia y que me largara con excusas tan malas, como que me fuera a preguntarle a un trabajador suyo si se acordaba que día había hecho “x” cajas. Podéis imaginar el cabreo que tenía con este energúmeno que parecía sacado del campo de Cartagena. Llegados a este punto, tenía las siguientes opciones:

1. Ponerme un traje de chaqueta para hacerme pasar por el cobrador del Frac.
2. Cagarme en un contenedor de cerezas de 150 kilos.
3. Empezar a romper árboles cual psicópata sin pastillas.

No entraré en detalles, solo diré que salí con 30 dólares extra sin robarle ni hacer uso de la fuerza. Aunque podemos decir, que el logo del blog os dará alguna pista.

El calor empezaba a apretar y tenía que caminar unos kilómetros hasta la salida del pueblo, donde podía empezar a hacer dedo. Sobaco “Camachero” y espalda reventada con tanto peso, pero por fin salía del maldito pueblo.

El viaje de ida en autostop no fue de los peores que he tenido, como alguno de los narrados en «diario de un autostopista desquiciado«, salvo por el conductor “suicida” que hablaba solo, mientras defendía que no diesen dinero a las víctimas del incendio que ese verano había asolado el estado de Alberta. Lo peor era que soltaba el volante, miraba a la parte de atrás donde estaba y empezaba a gesticular. Inmediatamente el coche se desviaba hasta que casi al borde del accidente, pegaba un volantazo y seguía como si nada. Todo un piloto de F1.

Llegamos a Creston a las 6 de la tarde, sin haber comido desde la mañana. Compramos algo de comida tradicional canadiense (un sándwich del Tim Hortons) para llegar cuanto antes al lugar prometido.

Hacemos el último trayecto con un granjero local, que nos advertiría sutilmente de lo que nos esperaba.

¿Dónde van? ¿a la granja de Smag?…Silencio…¿Seguro?

Al señor se le torció el gesto. Preocupados intentamos sacarle un poco de información, a lo que se remitió a decir que su relación no era demasiado buena, y que nos lleváramos cuidado.

Preocupados, bajamos del coche. Preguntamos por el dueño.

Un hombre de unos 35 años o más, gordo como un tonel, cara de cocainómano aburrido gritando por el móvil, se acerca diciendo «¿qué queréis? yo ya estoy completo». Faltó terminar la frase con ¡un sucios picker! y un escupitajo en el suelo.

No puede ser. Le comentamos que nos manda su primo, con el que ya había hablado…que le llame. Otro rato esperando mientras a gritos hablaba con su primo. Pensábamos que todo iba a salir bien. Lo que no imaginábamos era que su respuesta fuese que si queríamos trabajar ahí nos pagaría 1$ menos por caja de lo normal, lo que podía suponer fácilmente perder 30$ al día, para casi un mes de trabajo, vamos 900 dólares que quería que perdiera, y si no, me indicaba el sendero de vuelta.

Sin darme tiempo para cagarme en su familia, se encaró conmigo mientras sus amigos me intimidaban.

No me podía creer que en un segundo me hubiera quedado sin trabajo, sin sitio donde dormir y perdido a las afueras de un pueblo que no conocía.

No quedaba otra que empezar a preguntar como loco en todos los sitios si necesitaban a gente, pero entre la distancia que había entre las granjas, que ya no había mucha luz y que para colmo estaban completos, empezó la preocupación.

En ese momento, en una casa, estaba una familia arreglando su jardín. Silvia, que me acompaño en toda esta desgraciada historia, y que había mantenido el tipo hasta ese momento, al intentar preguntarle a la señora donde podríamos ir a acampar, se puso a llorar desconsoladamente. Lo que hizo que la canadiense se apiadara de nosotros y nos dejara acampar en su jardín.

Con la idea ya en la cabeza de irnos al siguiente pueblo más cercano, a nada menos que cinco horas. A la mañana siguiente, fuimos a todas las granjas del pueblo a preguntar si necesitaban trabajadores.

Cuando llevaríamos más de 20 negativas, y sin ninguna esperanza, encontramos lo que fue el mejor lugar donde estuve en cuatro meses.

Esta vez la suerte nos sonreía, me pagaban un buen camping, me regalaban comida, me trataban como a una persona y sobre todo, los dueños eran amables. ¡Y joder!, ¡el camping tenía piscina!

Gracias a esas buenas semanas trabajando para ellos, cogí fuerzas para la temporada de manzanas, que creíamos que empezaba nada más terminar las cerezas. Pero esto es otra historia que tiene su propio artículo.

PD: si has conseguido no aburrirte demasiado y todavía tienes fuerzas, déjanos tu comentario o cualquier sugerencia.

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Escrito por C. Benítez.

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